Моя следующая вечерняя волшебная сказка называется «Цветок императора».
О чем она? Какая она? Для кого она?
Конечно, для вас. И кончено, она волшебная. А вот о чем…? Читайте сами…
Один бедный юноша — художник однажды попал во дворец императора. Юноша был молод и несомненно талантлив. Он был начинающим художником — портретистом, хорошо рисовал людей, их лица, настроения. А раз у него это хорошо получалось, ничего другого он больше и не пробовал.
И во дворец он попал, конечно, из-за своего таланта. Великому императору нужен был портрет, и не один. А так как император знал цену деньгам, он посчитал возможным получить портрет малыми затратами. Для этого требовалось найти молодого начинающего и подающего надежды художника и предложить ему поработать у него за право какое-то время проживать во дворце и питаться на его кухне. Великий император был дальновидным человеком, он приветствовал молодые таланты, и поэтому наш молодой художник попал к нему.
И вот он начал работать. Работал он много и усердно. Рисовал, правил и снова рисовал. Заказов было много. Но приступить к исполнению главного заказа — портрета императора ему не позволял пока еще «его не достаточно отработанный художественный навык» (так посчитал сам император). И наш бедный художник трудился в поте лица. Конечно, он был уже не бедным. У него было место где спать, и в еде недостатка не было. Но чего-то не хватало в его портретах. Все линии и пропорции были соблюдены. По тысячу раз он все выверял и проверял. И действительно, портреты, нарисованные им, были очень близки к оригиналу. Но чего-то все же в них не хватало. Какой-то недостаток был в его картинах. Они не вызывали никаких эмоций, ну вообще ни каких. Да, хорошо, да, правильно и очень похоже, но глядя на его произведения сердце не начинало биться чаще или же замирать в предвкушении чего-то чудесного.
Долго работал так молодой художник. Семь лет провел в мастерской императорского дворца. Пока однажды на глаза ему не попалась изумительная роза — любимый цветок хозяина дворца.
Однажды увидев ее, он как-то задержал на ней свой взгляд, и в голове промелькнула мысль:
— Как она попала сюда, в этот мраморный дворец, где много золота, драгоценных камней, но нет ничего живого, только император, его свита, его придворные и слуги.
З
атем, каждый раз проходя мимо, юноша все больше и больше задумывался о розе и тайком поглядывал на нее.
Она заставляла его волноваться. Но от чего происходило это волнение, он не понимал. Сначала она казалась ему слишком напыщенной и слишком уж красной. Ему казалось, что она смеется над ним, все своим видом подчеркивая свое превосходство и его несовершенство. Ее запах дурманил голову, ему хотелось сорвать ее и выбросить подальше от дворца. Что мешало? Колючие шипы или его осведомленность о личной принадлежности цветка императору? Он не знал.
В конце концов, он уже начал ненавидеть этот прекрасный цветок, заставляющий мучиться художника не известно от чего… Он перестал спать ночами. Полотна, которые он рисовал, все чаще и чаще подвергались безжалостной критике им же самим и сразу уничтожались. Это было мучительно. Пока однажды…
Ему не приснился удивительный сон.
Во сне он снова был маленьким мальчиком и разговаривал со своей мудрой бабушкой. Бабушка занималась подрезкой розовых кустов, то в изобилии цвели возле ее дома, там давно в его далеком детстве. Бабушка удобряла цветы, подвязывала их, подрезала и убирала старые засохшие ветки. А он, маленький мальчик, помогал ей, стоял рядом и держал: то тяжелый нож-секатор, то обрезанные ветки, то что-то еще, что передавала ему бабушка. Как же он мог забыть, бабушка очень любила розы, и цвели они у нее отлично.
Но какая-то ветка с шипами больно вонзилась мальчику в руку, выступила капелька крови. Мальчик откинул прочь поранившую его розу и со слезами на глазах воскликнул:
— Бабушка, как ты можешь любить их? Они плохие, они делают больно!
Бабушка улыбнулась, обработала ранку у мальчика на руке и просто сказала:
— Они такие, какие есть — не плохие и не хорошие. А люблю я их потому, что любовь не спрашивает. Она просто живет в моем сердце. Но больше всего я кончено люблю тебя, мой помощник.
И юноша проснулся. Что за сон? Что он значит? Значит ли он, что в его сердце поселилась любовь? Он бросился к розе.
Это было раннее утро. Солнце всходило над императорским дворцом. И то ли от лучей солнца, то ли от быстрого пробуждения у юноши закружилась голова.
Роза стояла как всегда — прекрасная, очень утонченная, почти изысканная в своем великолепном хрустальном горшке, источая сладостный аромат, и все своим видом подчеркивая свое совершенство. Юноша тихонько подошел к розе и слегка притронулся к ее шипам. О большем он и не мечтал. Сам цветок был окружен тонкими невидимыми паутинками, чуть сверкающими на солнце и передающими сигнал императору, что цветку угрожает опасность.
— Какая ты красивая, роза, — прошептал юноша. — И я понял, в чем твоя красота. Ты живая. Ты не плохая и не хорошая. Ты такая, какая есть. Спасибо тебе. Ты очень многому научила меня. Ты дала мне понять, чего не хватает в моих картинах. В них не хватает жизни. Как и везде в этом мраморном дворце. Потому что любовь не спрашивает, и когда она поселяется в сердце, сердце начинает жить.
— Жить, жить, — прочирикал воробей, пролетающий за окном.
— Ж-ж-жить, — прожужал мохнатый шмель, спешащий по своим делам.
— Как же ты живешь, окруженная этой сеткой из тончайших проводов, не видя ничего вокруг кроме свой собственной красоты и совершенства? Разве это жизнь?
— Это моя жизнь, — сказала роза. — Ведь я — цветок императора, мне нужны только восторг и поклонение. Забери свою любовь себе, глупый мальчик.
— А она и есть во мне, — улыбнулся наш художник, — она всегда была во мне, просто я этого не знал, а если и знал, то забыл. Но это совсем другая любовь. Она гораздо больше твоего восторга и поклонения. Она- жизнь во всем своем многообразии, во всем своем совершенстве! Спасибо тебе, роза!
И молодой художник, в мгновение ока изменившийся каким-то непостижимым образом, уже бежал в свою маленькую мастерскую.
Говорят, что в этот вечер и последующие несколько дней он не выходил оттуда. Он работал. И когда он закончил писать, это был его первый шедевр — Портрет императора с розой. Роза была как обычно — торжественная и прекрасная, а вот глаза императора выражали то самое чувство, которое заставляло людей, смотревших на этот портрет, переживать чудесные мгновения… Сердце то сначала останавливалось и замирало как бы в
ожидании чего-то, то потом начинало бешено колотиться в груди. И конечно, вы знаете это чувство… Кто ж его не знает…?
Ничего не известно о том, сколько еще пробыл в императорском дворце наш художник. Говорят, он стал прекрасным пейзажистом. Он рисовал природу. Его кисти принадлежать прекрасные полотна, которые впоследствии стали украшением самых знаменитых коллекций. И, говорят, он нашел свой, принадлежащий ему и только ему цветок. И на всех полотнах, которые он рисовал, рядом со своей подписью он дорисовывал маленькую ромашку, которая стала его символом — цветком его сердца, его жизни, его любви.